Abierta

Me miras y me liberas,
aunque yo me haya cerrado como en un puño.
Tú me abres siempre, pétalo a pétalo,
como la primavera abre, misteriosamente, la primera rosa.
No se lo que hay en ti que se abre y se cierra;
Pero algo me dice que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas.
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.

E.E. Cummings