jueves, marzo 13, 2008

Me iré

Me iré
a buscar
los colores que no tengo
el aroma de las especias
los atardeceres interminables
el sonido del amanecer
el bullicio
el silencio
Me iré
con el crepúsculo
me iré.

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miércoles, marzo 12, 2008

Caníbal

Te comeré la piel de silencioso musgo,
gustaré de tu sangre prodigiosa. Tu cuerpo,
como una tibia esfera de manzana o membrillo,
devoraré despacio. Lameré tus axilas
y el hueco de tus manos. Mi locura
me llevará a los límites confusos
donde pecado y dicha se entrelazan
en un grito de amor, hambre o lujuria.
Morderé tu contorno hasta acabarte,
hasta que te rindas, con la carne en ascuas,
El caliente tributo que apetezco…
Ya no tengo bastante
con tu cuerpo.
La luz de tus pupilas
no podrá iluminarte las entrañas,
ni toda tu saliva me bastará
para calmar la sed insoportable.
Ya no me basta el gusto
cereal de tu vientre, ni me sacia
el vino delicado de tu sangre.
La obsesión se apodera de mi sueño
y el hambre me hace un cerco cada noche.
Susténtame con la manzana oscura
del corazón que guardas en tu pecho.
"Tratado de cicatrices"
Josefa Parra

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martes, marzo 11, 2008

ÉSTA

ÉSTA
Esta cabeza sin duda me va a matar:
No para de pensar.
Mil veces le expliqué la inutilidad de los pensamientos
y le demostré las razones de desesperar
pero ella no para de pensar.
Le digo: está bien,
pensaremos hasta que el pensamiento se agote.
Pues ella duerme por fin a pesar de sí misma,
y temprano por la mañana se despierta,
enciende su cigarrillo, toma el café antes que yo,
y recuerda las historias de ayer y los pensamientos de ayer.
La lavo, y sigue pensando.
La peino, y sigue pensando.
La envio al barbero y sigue pensando.
Pero cuando quiero pensar en un problema que me extenúa
o en una cosa que me interesa,
ella gime de dolor, como si le pegara con un hacha.
Esta cabeza me va a matar.
Mohammed El Abdallah

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jueves, marzo 06, 2008

La novia de las cerezas

martes, marzo 04, 2008

Inviernos

Inviernos
El arbol que el frio vistió, sus ramas lo dejaron con las
flores que desde hace tanto tiempo viven en sus sueños.
El arbol que la luna quebró en su invierno
se quedó solo.
La llanura no vuelve afable su soledad,
sus recuerdos se petrificaron.
Si el arbol pudiera suicidarse
lo haría sin pensar.
Pero.
Abdo Wazen
Atrapando sueños que se escapan, hojas del calendario que yacen inertes en los charcos. Huellas que limpiará el viento negando su existencia. El collage de mi vida pegado en un escaparate ciego.

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domingo, marzo 02, 2008

Luna roja

A Morgana
Siento las flechas de la luna roja del atardecer
traspasando una a una mis vísceras,
llenándolas de roja sangre caliente hasta empaparlas como esponjas
que vierten el líquido viscoso en mis venas y arterias,
en mis oquedades y mis sienes,
en mi vientre,
en mis senos, en mi pubis y en mi piel,
toda mi piel,
toda ella renacida con sangre de joven virgen,
trasparentando el rojo.
el rojo infinito.
ZAKSANAERCIS


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sábado, marzo 01, 2008

Guerrera


Tan púdica que se refugia en las palabras obscenas, insolente hasta el punto de enrojecer gritando su fuego. Guerrera amadora, amazona de carrera, lanza como flechas sus palabras y sus flechas le retornan cargadas de presas.

Habla todas las lenguas de la noche pero escribe sobre todo con las uñas. Escribe en el cuerpo mismo. Malditos son los dedos que no pueden descifrar los timbres puntiagudos de su éxtasis. Del escote de sus gemidos se elevan músicas, cantos, rumores y murmullos. Violín en erupción, busca el carpintero de notas que sabrá hacer vibrar las cuerdas.


Ven


Graba su silueta en la memoria de tus palmas.




Joumana Haddad

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La pantera escondida donde nacen los hombros

Degustadora y toda de bocas vestida, está hecha para degustar y ser degustada. Sus labios son comestibles y su lengua una cucharada interminable de delicias. Golosa de sabores finos se los regala al deseo, pero vigila quedarse con su hambre.
Lo prohibido, clitoris de su cabeza...
¿Y su vientre? Campos de trigo donde centellea el pan del deseo...
¡Aporta tu hoz, segador!
Toma, aprieta, aspira, acaricia, enrolla, desenrolla,
Sea el hacha y el leñador
El sentido y el sentido contrario
Que tu recuerdo madure el fruto
Que tu mano navegue en la espera fluida
Que tus dedos se disputen la luna y el ahogamiento
Porque el río no comienza a correr más que cuando el
árbol se inclina sobre él
Y es el deseo el que mueve montañas
No la fé.
Jouma Haddad

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