Marañas

Corola de piel morena

"Pasen a mi fiesta, los invito. Un círculo de fiebre arderá apenas atraviesen la entrada y de rodillas hasta el amanecer, masticados por todas las horas de la noche, permanecerán en mi fiesta hasta que el polvo les pegue los ojos y les vaya espesando la sangre"
(Mariela Álvarez, Venezuela 1947)

Roja piel

Los fragmentos de una esperanza desvelan el brillo

de tus uñas en mi carne que sangra;

memoria de siglos en un soplo de vida,

¿aun tendremos que agarrarnos a las

rocas para alcanzar el ardor de la noche?

"Los fragmentos de una esperanza" Mudimbe Vumbi-Yaka

Los caminos

Tus pasos no han elegido camino alguno. Cuando pisan
el polvo, son rumores que se agrandan
por la noche; que nos obligan
a almacenar la memoria de las tormentas:
la tierra viaja así por nuestros pensamientos.

....

"Los caminos". Liane Nimrod

El yunque de las fuerzas

Ese flujo, esa náusea, esas tiras: aquí comienza el fuego. El fuego de lenguas. El fuego tejido en flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un vientre que está por parir, con entrañas de miel y azúcar. Con todo su obsceno tajo ese vientre fláccido bosteza, pero el fuego bosteza por encima con lenguas retorcidas y ardientes que llevan en la punta rendijas parecidas a la sed. Ese fuego retorcido como nubes en el agua límpida, con la luz al lado que traza una recta y algunas pestañas. Y la tierra entreabierta por todas partes muestra áridos secretos. Secretos como superficies. La tierra y sus nervios, y sus prehistóricas soledades, la tierra de geologías primitivas, donde se descubren secciones del mundo en una sombranegra como el carbón. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el fuego en los Tres Rayos, coronado por su melena en la que pululan ojos. Miríadas de miriápodos de ojos. El centro ardiente y convulso de ese fuego es como la punta descuartizada del trueno en la cima del firmamento. Centro blanco de las convulsiones. Un resplandor absoluto en el tumulto de la fuerza. La espantosa punta de la fuerza que se quiebra con estruendo azul.

"El yunque de las fuerzas" Antonin Artaud

Pájaro loco, escándalo

Vino el escándalo. Pinto de rojo todas las paredes. Saltó de rama en rama, de solapa en solapa, igual que un pájaro. Pájaro loco, escándalo. Picoteaste granos en mi palma. Te abrí mi puerta. Vuela ahora. Haz estallar el tímpano del necio. No dejes al honrado, persíguele debajo de su cama sombría. Incendia las esquinas. Pon tu súbita antorcha en los ojos extintos del menguado. Haz caer al incólume. Despierta al sordo. Y vuela. Vuela y vuelve. Vuelve, pájaro loco, a posarte en mi mano.

Mandorla. José A. Valente

Locura

Volar era una locura, y sin embargo voló. Era una locura de la sangre ser invisible, pero él lo era. Razonaba y soñaba irracionalmente a la vez, sabedor de sus flaquezas y de la locura de volar, a pesar de lo cual no tenía la fortaleza necesaria para conquistarla. Voló como un ave sobre los campos, pero pronto desapareció el cuerpo del ave, y el pasó a ser una voz voladora. Lo atrajo una ventana abierta por el aleteo de los postigos, tal como atrae un espantapájaros al ave sabia, con el estremecerse de los harapos, y se coló por la ventana hasta detenerse en una cama, junto a una muchacha durmiente:

-Despierta, muchacha, le dijo. Soy tu amante que llega de noche.

Ella despertó al oír su voz.

-¿Quién me llamaba?

-Yo te llamaba-

¿Y dónde estás?

-Te hablo al oído desde la almohada en que apoyas la cabeza.

-¿Quién eres?

-Soy una voz

-Deja de hablarme al oído y salta a mi mano, que pueda tocarte y acariciarte. Salta a mi mano, voz.

Se tendió quieto y cálido en la palma de su mano.

-¿Dónde estás?

-En tu mano

-¿En que mano?

-En la izquierda, la que tienes sobre el pecho. No cierres el puño o me aplastarás. ¿No sientes la calidez en tu mano?. Estoy junto a la base de tus dedos.

-Háblame

-Yo tuve un cuerpo, pero siempre fui una voz. Tal como soy en verdad, vengo a ti en la noche, una voz en tu almohada

-Sé quién eres. Eres la voz quieta y susurrante a la que no debo escuchar. Me han dicho que no haga caso de esa vocecilla quieta y susurrante que habla en la noche. Es perverso escucharte. No debes volver por aquí. Ahora debes marcharte.

-Pero yo soy tu amante

-No debo escucharte, dijo la muchacha, y de pronto cerró el puño con fuerza.

Dylan Thomas. " Relatos completos ".

Chorro multicolor

Sólo mi figura como una centella blanca, fija e inmóvil una centella de tiempo sólo, oscila, viene y va, en espiral asciende, desciende hasta ti, entre tus brazos es ala o piel palpitante la figura, mi blanca figura que se derrama en chorro multicolor, cintas que atan, desatan rojos, azules, oro sobre pizarra gris, multicolor sobre tu noche oscura rayándola de cascabeles brillándola trenzándose en su luz, alzándose en luz-sonido, mi figura fugaz que se derrama, se perfila en technicolor de japonesa armonía, azulea, rodea, sonríe, reluce dorada sobre todos los grises, te ofrece el ovillo dorado que tus manos toman, te ofrezco mis manos, mis liberadoras manos, atamos nuestras manos, nuestras bocas, hallamos el hilo del claro día, día-nosotros.

Aurora de Albornoz "Canciones de Guiomar"

Mira

Algún día te escribiré un poema que se limite

a pasar los dedos por tu piel

y que convierta en palabras tu mirada.

Sin comparaciones, sin metáforas;

algún día escribiré un poema que huela a ti,

un poema con el ritmo de tus pulsaciones,

con la intensidad estrujada de tu abrazo.

Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.

Darío Jaramillo A.

Noche violeta

“…yo no soy en tu noche más que un lago, una copa, más que un profundo lago, en que puedes beber aun cerrados los ojos.”
Idea Vilariño. La noche

Mariposa...

…
- Bueno, y ya has pensado en lo que quieres llevarle a tu amiga?
- Éste… Éste…sí…la mariposa. Eso, la mariposa, me llevo la mariposa.
- Excelente elección. Te aseguro que tu amiga te lo agradecerá muchísimo. Y nunca te olvidará. –Subrayó la afirmación con una sonrisa pícara y cómplice. Después se dirigió a la trastienda con una caja de cartón que contenía la mariposa. La envolvió con destreza en un bonito papel de color fuxia. Él le entregó una tarjeta de crédito, ella le pasó el lector y se la devolvió, junto con la mariposa discreta y coquetamente embalada.
- Pues nada, aquí está. Espero que la disfrute mucho.
- Eso espero.-Y, devolviéndole la sonrisa, repitió-: eso espero.-Y luego como no le apetecía irse de la tienda, salió con otra pregunta-Oye y las cabinas de vídeo ¿Cómo funcionan?...

"El violinista y la mariposa". Andrea Menéndez Faya

(Mirando la mariposa recordé este relato)

Falda

..."Quisiera regalarte un pedazo de mi falda,

hoy florecida como la primavera...

para que tú la cubras con la armadura de tu pecho.

O con la mano aérea del que va de viaje

porque su sangre submarina jamás se detiene..

Y en tus dedos apresado el apremio de la vida

que en libertad dejó tu sangre.

Clementina Suárez. "El regalo"

Lluvia

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar

Inviernos

Inviernos

El arbol que el frio vistió, sus ramas lo dejaron con las

flores que desde hace tanto tiempo viven en sus sueños.

El arbol que la luna quebró en su invierno

se quedó solo.

La llanura no vuelve afable su soledad,

sus recuerdos se petrificaron.

Si el arbol pudiera suicidarse

lo haría sin pensar.

Pero.

Abdo Wazen

Atrapando sueños que se escapan, hojas del calendario que yacen inertes en los charcos. Huellas que limpiará el viento negando su existencia. El collage de mi vida pegado en un escaparate ciego.

Luna roja

A Morgana

Siento las flechas de la luna roja del atardecer

traspasando una a una mis vísceras,

llenándolas de roja sangre caliente hasta empaparlas como esponjas

que vierten el líquido viscoso en mis venas y arterias,

en mis oquedades y mis sienes,

en mi vientre,

en mis senos, en mi pubis y en mi piel,

toda mi piel,

toda ella renacida con sangre de joven virgen,

trasparentando el rojo.

el rojo infinito.

ZAKSANAERCIS

Guerrera

Tan púdica que se refugia en las palabras obscenas, insolente hasta el punto de enrojecer gritando su fuego. Guerrera amadora, amazona de carrera, lanza como flechas sus palabras y sus flechas le retornan cargadas de presas.

Habla todas las lenguas de la noche pero escribe sobre todo con las uñas. Escribe en el cuerpo mismo. Malditos son los dedos que no pueden descifrar los timbres puntiagudos de su éxtasis. Del escote de sus gemidos se elevan músicas, cantos, rumores y murmullos. Violín en erupción, busca el carpintero de notas que sabrá hacer vibrar las cuerdas.

Ven

Graba su silueta en la memoria de tus palmas.

Joumana Haddad

La pantera escondida donde nacen los hombros

Degustadora y toda de bocas vestida, está hecha para degustar y ser degustada. Sus labios son comestibles y su lengua una cucharada interminable de delicias. Golosa de sabores finos se los regala al deseo, pero vigila quedarse con su hambre.
Lo prohibido, clitoris de su cabeza...
¿Y su vientre? Campos de trigo donde centellea el pan del deseo...

¡Aporta tu hoz, segador!

Toma, aprieta, aspira, acaricia, enrolla, desenrolla,

Sea el hacha y el leñador

El sentido y el sentido contrario

Que tu recuerdo madure el fruto

Que tu mano navegue en la espera fluida

Que tus dedos se disputen la luna y el ahogamiento

Porque el río no comienza a correr más que cuando el

árbol se inclina sobre él

Y es el deseo el que mueve montañas

No la fé.

Jouma Haddad

Boca de sándalo rojo

Unas cerecitas sorben delicadamente
en el borde de la copa de vino.
Palabras hermosas flotan en perfume de jazmín.
Como la boca de la cantante Fan Su concubina de Po-Chü-i,
los dientes son como blancas semillas de melón
y los labios parecen flores de granado.

Chao Luan-Luan (siglo VIII)

Chao Luan-Luan fue una prostituta elegante de la ciudad de los placeres de Ch'ang An, la capital de T'ang. Sus poemas fueron algo común, algo así como anuncios publicitarios de las partes del cuerpo de una mujer, escritos por cortesanas y prostitutas.

Mensaje

Imagina ahora que subimos y subimos y que ya desposeidos de nuestros cuerpos navegamos como piedras en el desierto. Nuestros ojos ya no sirven. Ya no hay líneas, ni contornos, ni colores. Ya no es necesario tocarte para sentir que estás conmigo. Imagina ahora que somos dos granos de arena en la cresta de una duna, preparados para volar. Imagina ahora el viento. Imagina.

Deseo - Peligro

Hotel 160 x 110 cm

Con tu última palabra,

el rayo afilado de tu lejanía

se me clavó,

estilete certero y doloroso,

en algún lugar voluntariamente anestesiado,

voluntariamente enredado en jirones de gasas

que velan la certidumbre,

jugando al escondite,

de una realidad largamente intuida.

Y despertó

Y vio

Y supo.

La cabeza se venció hacia un lado,

cesó el pulso unos segundos,

los labios se entreabrieron.

Una gota resbaló, inútil, por la mejilla.

La lamí

Y toda yo supe de la sal

y del naufragio en aguas saladas

de inalcanzables deseos imposibles,

imposibles a pesar de la estela del momentáneo resplandor.

Y la sangre dejó de correr

y supe del hielo

de la carne muerta.

Supe que sólo en los días de espera

es posible la esperanza y el batir de tambores allá adentro.

Supe más,

supe, así, del engaño de lo esperado,

de la inutilidad de las palabras aladas

jugando a confundir

con la insistencia de su juego falaz.

Supe que sólo entre almohadas

surge la gran trampa,

la gran mentira de lo que no es.

Hilos que tejen con gestos y susurros,

con caricias y humedades,

sueños sin raíces,

sueños que son ya una despedida

con el último botón que se abrocha

o con la última cremallera que se cierra.

Supe que el silencio,

un silencio en el que caben las voces,

es la única verdad,

la única en esta lid de espadas entrechocadas,

la única en este fragmento de vida

que arrastra historias de un hermoso pasado,

la única en este juego sin reglas

en el que, lo sé, me toca perder.

Supe, finalmente, que de tu voz,

tu voz profunda y amada,

nunca saldrán enlazadas

las sílabas de lo que

en ningún pretérito ni ningún presente

habrían podido ser:

Quédate.

ZAXANAERCIS.

Octubre 2008.