Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Al naufragar del día, tú, pasajera de travesías por abril y mayo, te quisiste salvar, te estás salvando, de la resignación, no de la muerte. Se te rompen las olas, desbravadas, hecho su asombro espuma, arrepentidas ya de su milicia, cuando tu les ofreces, como un pacto, tu fuerte pecho virgen.
El cielo que veo está cubierto de cerezas muy rojas, que maduran lentamente, destilando su elixir gota a gota, penetrando a través de las comisuras de mis labios entreabiertos y calmando la sed de los girasoles de mi piel.
Y gracias también a todos los que aunque no hayan podido estar materialmente, se han sumado con el corazón y a los que en algún momento visitan este blog, porque todos ellos forman ya parte de miINFINITO ROJO.
Desde los escombros de mi cuerpo azotado por el viento y la lluvia renacen las ganas de tiempos ya casi inmemoriales cuando aquella noche escribí mi vida sobre tu vientre con espermas celestes.
Desde los restos de mi osamenta busco tus manos para rascarme la sed del último suspiro que ahogué entre tus piernas.
Desde esta celda reclamo mi soledad que una noche huyó contigo dejándome solo entre tus fantasmas y mis verdugos.
A pesar de todo nos gusta escuchar el eco repetido mil veces de una puerta que se cierra. Que cerramos de golpe. Como si nos escapamos. Como si mudamos la piel. ¡Al fin! Libre de las redes Que tejimos a cuatro manos Detrás de una puerta que se cierra.
Pero resulta que a veces queremos volver Aunque sólo sea Para escuchar el golpe de una puerta que se cierra. Sin tocar. Sin llamar. Sólo entrar como si volviéramos del mercado o después de perder el último autobús que lleva a la ciudad que siempre estamos por conocer.
Entrar y revolver los rescoldos de ascuas nocturnas que nos sobraron ayer. Encender la llama. Calmar la sed. Hasta que volvamos a escuchar el eco repetido mil veces -que nos gusta tanto- de una puerta que se cierra. Justo detrás de la nuca. Y el pasado Reciente Palpitante Desnudo Se derrama ensuciándonos los talones.
Así iremos tú y yo -y no se cuantos más- Cerrando las puertas Que siempre queremos abrir.
“Los caminos que nos faltan” Voz de fuego Mohamed Salem Abdelfatah
Me descubrí fragmentada en ventanas que encerraban cada gesto, cada pensamiento, intentando retener la tarde, que se escapaba atravesando las pantallas.
Mi niña, con sus raíces ascendiendo todavía por mi cuerpo, con sus tallos creciendo verdes, casi tocando el cielo, hoy me sorprendió con esto. Casi se me para el corazón.
Mar incendiado, reventado por el corazón que bombea desde las entrañas de la tierra. Roca de lava que clava sus colmillos en la espuma blanca, aullando en cada embestida lujuriosa. Paisaje sin horizonte, pegado en la superficie de mis ojos.
¡Sí, todo con exceso: 
